La última hebra

Aunque quisiera dejar de contar el tiempo, ahí estáis para recordarnos lo deprisa que pasa. Que ya van más de veinte años que, acabada la procesión, rebuscaba entre los más pequeños hasta encontrarte para llevarte, agotado, de vuelta a casa. Que ya pasó casi medio siglo desde aquella primera salida del arrabal una noche desapacible de Viernes de Dolores. El viento no dejó ni uno solo de los velones encendidos. Pero la llama resurge cada primavera. Como luz se abre paso sobre las tinieblas, llegaron ellas a sumar la hebra definitiva del cíngulo que nos une al Espíritu Santo. A la Pasión, según Zamora.