Cuarenta años

Hoy se cumplen 40 años de la muerte del dictador Francisco Franco. Cuando "el hecho biológico" sucedió yo casi era joven, estaba casado, tenía dos niños, vivía en Madrid y no sabía por dónde discurriría la historia de nuestro país ni cómo me afectaría. España en esos momentos no solo era una dictadura pura y dura, ignorada por todos los países significativos del mundo sino que también estaba arrinconada por el terrorismo de ETA que buscaba conseguir una independencia para Euskadi. El tiempo ha pasado como casi siempre, con gran rapidez, y vi morir al dictador en la cama en 1975; voté en las primeras elecciones democráticas del 15 de junio de 1977; voté a favor de la Constitución en el referéndum del 6 de diciembre de 1978; vi por TVE el intento de golpe de Estado del 23 de febrero de 1981 ya en Zamora; me emocioné con el triunfo socialista en los comicios de 1982; sentí un dolor inmenso por el asesinato de 192 personas en el atentado terrorista de los trenes de Atocha el 11 de marzo de 2004; empecé a sufrir, como la mayoría, la crisis económica de 2007, el mismo año en que sufrí el desgarro personal más duro de mi vida; escuché incrédulo el anuncio del cese definitivo de la actividad armada por parte de ETA en 2011 y, por último, leí estupefacto la declaración unilateral de independencia aprobada por el Parlament de Catalunya hace escasamente unos días. Seguro que cada persona de mi edad tendrá su propia cronología de fechas enroscada a su vida. Así leído, de corrido, parece que el tiempo ha dado mucho de sí ¡Y queda tanto por hacer en este país!